最后一对10.0

《最后一对》上映于2022  年，是一部美国制片出品，由迪迪埃·布尔东 阿尔瓦罗·塞万提斯 凯瑟琳·德  等主演的纪录片 ，对白语言为英语。

《最后一对》剧情简介：## 最后一对 清晨六点，老街的闹钟准时响了。 不是手机，是那只掉了漆的机械闹钟，指针指向六点整，铃声像生锈的刀片刮着铁皮。老周伸手按掉它，动作比昨天慢了半秒。他看了一眼身边——被子里的人形动了动，露出的那颗花白头发的脑袋，枕头上还有昨晚压出的褶。 “又响。”陈秀兰含糊地说。 “今天得起来。”老周掀开被子，脚踩上拖鞋，凉意从脚底板往上爬。他咳了一声，声音在空荡荡的屋子回荡得格外清晰。以前不会这样的。以前隔壁老张家的大黄狗一叫，整条街都跟着醒；楼下早点摊的铁锅铲刮锅底的声音能穿透三层楼。现在什么都没有了。整条街只剩他们这一家亮着灯，像一颗孤零零的牙齿立在一个快要拔光的口腔里。 他走到窗前，拉开褪色的蓝布窗帘。窗外是拆了一半的街——挖掘机停在昨天停的位置，铁臂上挂着昨晚的露。远处几栋楼已经成了瓦砾堆，红色的碎砖和白色墙皮混在一起，像一堆嚼烂的甘蔗渣。更远处，新楼盘的高层玻璃幕墙正在反光，刺得他眯起眼睛。 厨房里，老周拧开水龙头。水先是黄了一下，然后清了。烧水壶是用了二十年的铝壶，底上糊了一层黑垢。他灌上水，拧开煤气灶。蓝色的火苗蹿起来，热浪裹着他干瘦的手。他盯着火苗，觉得这间厨房实在太安静了。从前水龙头一响，隔壁的抽油烟机也会轰鸣，楼下收废品的喇叭在循环“回收旧冰箱旧彩电”，整条街的饭菜香混在一起，分不清谁家在炒辣椒谁家在炖肉。现在那些声音都被拔掉了，像旧房子的电线，一根一根剪断，只剩他们这间还连着。 “蒸两个馒头？”陈秀兰披着棉袄走出来，头发还没梳，乱蓬蓬地堆在肩上。她走路时膝盖有点僵，每走一步都像在试探冰面。 “嗯。” “冰箱里还有半碗榨菜，切成丝拌麻油。” 老周没有动。他从灶台旁的小窗望出去，街对面那堵写着“拆”字的墙旁，一只流浪猫正蹲在碎砖上舔爪子。那只猫是最近才来的，大概是从别的拆迁区跑过来的。它瘦得肋骨都数得清，棕黄色的毛打着结，但眼神很警觉。老周有时候会多蒸一个馒头，掰碎了放在窗台上。猫吃，他就站在窗边看一会。 “老周？”陈秀兰又喊了一声。 “听见了。” 他取出两个馒头放在蒸屉上，盖上锅盖。蒸汽从盖缝里挤出来，带着面粉发酵后的温润气息。他深吸一口。这个味道让他想起三十多年前，刚搬进这间屋子那天的下午——陈秀兰在厨房蒸馒头，他站在门口看，屋里堆着几个蛇皮袋，墙面还没干透，阳光从南窗斜射进来，地上有木屑和石灰粉。孩子还没出生，工作还没稳定，但那时候他觉得这就是家了。 电话响了，是座机。老周不去看就知道是谁。他任由它响完七声，停下。隔了三十秒，又响。陈秀兰伸出手，又缩回去。 “接吧。”她说。 老周长长地呼出一口气，走到电话旁，提起听筒。 “周叔，您考虑得怎么样了？”是个年轻的声音，客气但透着不耐烦。大概是街道办的小刘，第三十几次打来了。 “我们住得好好的。” “周叔，整条街就剩您一户了。水电管网明天全部要掐断，您怎么过日子？再说，补偿方案真的已经是我们能争取到的最好条件了——” “我不是为了钱。” 电话那头沉默了几秒。“那您是为了什么？” 老周没说话。他转头看陈秀兰，她正背对着他，在案板上切榨菜。菜刀落下去的声音平缓、均匀，像心跳。他又看向窗外。那只流浪猫已经走了，阳光正从云层后慢慢探出来，把整条破败的街道涂成淡金色。有一些记忆是钱换不来的，他想。比如那年除夕，整条街的人都在门口放鞭炮，烟火把巷子照得像白天，孩子们捂着耳朵跑，大人们笑着骂。比如陈秀兰第一天学会骑自行车，在这条街上歪歪扭扭地骑出去五十米，摔进花坛里，笑着爬起来，膝盖磕破了皮，血渗进灰裤子里。还有儿子第一次独自上学，背着比人还大的书包，走了两步回头看他，眼里的光像早饭摊子上腾起的热气，又暖又亮。 这些都不在了。整条街只剩他们最后一对。 老周的声音忽然变得很轻，像自言自语。“你见过天鹅吗？” “什么？”电话那头的人明显愣了一下。 “天鹅，一夫一妻的，死了一个，另一个就守着。最后一对，就是这意思。” 陈秀兰放下菜刀，转过头来看他，眼眶是红的。 电话里又说了些什么，老周没听进去。他挂断了。锅里的水沸腾起来，蒸汽顶着锅盖发出笃笃的声响。他走过去，关了火，掀开盖子。两个白馒头胖了一圈，表皮光滑，冒着滚烫的热气。陈秀兰端过来拌好的榨菜丝，麻油的香气混进蒸汽里。两只碗，两双筷子，面对面坐下。阳光正好降到餐桌上，照在陈秀兰的手上，那些老年斑像一张旧地图上的岛屿。 她夹了一口榨菜，嚼了很久，忽然说：“今天太阳挺好的。” 老周咬了一口馒头，烫得舌尖发麻。但他笑了，眼睛弯成两道缝。 “嗯，好太阳。” 窗外，挖掘机发动的声音远远传来，像巨兽的呵欠。但他们都没听见。最后一对，不是死守，而是一起吃早餐。## 最后一对  清晨六点，老街的闹钟准时响了。 不是手机，是那只掉了漆的机械闹钟，指针指向六点整，铃声像生锈的刀片刮着铁皮。老周伸手按掉它，动作比昨天慢了半秒。他看了一眼身边——被子里的人形动了动，露出的那颗花白头发的脑袋，枕头上还有昨晚压出的褶。 “又响。”陈秀兰含糊地说。 “今天得起来。”老周掀开被子，脚踩上拖鞋，凉意从脚底板往上爬。他咳了一声，声音在空荡荡的屋子回荡得格外清晰。以前不